Exklusiv: Hinter den staubigen Hallen der ehemaligen Askir-Legion, wo einst Helden ihre Klingen schmiedeten, brennt noch immer der Stahl derer, die dem Schicksal nicht nachgaben. Ritter Horatio, einstiger Paladin, ist heute mehr als ein Mann – er ist ein Schatten des Unsterblichen, gefesselt von einer Last, die er kaum trägt.
Ich, Horatio, stehe im zerbrochenen Eisen meiner Rüstung, die mit Narben aus zahllosen Gefechten geschmückt ist. Meine kurze, unordentliche braune Haarsträhne und der stubblebeard zeigen, dass der Krieg in meine Adern eingraviert ist. Der rote Löwen-Emblem auf meiner weißen Tunika flackert wie ein flackerndes Feuer in der Nacht, doch der Blick in meine Augen bleibt erschöpft, doch bestimmt.
Gegen ein Dutzend dunkelelvische Meuchelmörder zu kämpfen ist einfacher als ein Gespräch mit Alariel.
Ritter Horatio, Ehemaliger Paladin der Askir-Legion
Die Worte, die ich in die Dunkelheit flüstere, hallen in meinem Herzen wider. Alariel, die funkelnde Elfenprinzessin, die meine Seele zu zärtlichen Knoten verknüpft, bleibt ein Rätsel, das ich in den Tränen der Nacht zu lösen suchte. Ihre Augen, tief wie Ozeane, fordern mich zu mehr als nur zu kämpfen – sie fordern, dass ich meine Stimme erhebe, wenn die Klingen nicht mehr reichen.
Die Rüstung, die mein Oberkörper schützt, trägt die Narben der dunklen Elfen, deren Meuchelmörder die Schatten der Wälder durchschneiden. Ich habe in jedem Schlag, in jedem Atemzug einen Namen gehört – „Ritter“, „Paladin“, „Auserwählter“ – doch in mir brennt der Wunsch, mehr als ein Kleriker zu sein. Meine Zähne knirschen, wenn die Erinnerungen an die Schlacht, die ich als Kind mit meinen Kameraden überlebte, sich in der Luft anfühlen wie ein kohlestoffener Rauch.
Doch die wahren Feinde sind nicht die Feinde des Krieges, sondern die inneren Zweifel, die mich an der Rüstung des Selbstbewusstseins hindern. Die Tränen, die ich in der Nacht vergieße, spülen die Schwere der Last ab. Der Kampf ist nicht nur ein Spiel des Blutes; er ist die einzige Sprache, die ich verstehe, wenn die Worte zu feige werden.
Insider berichten aus dem Palast, dass meine Rüstung, obwohl beschädigt, meine Würde bewahrt. Das Blut, das von meinem Hals tropft, hat die Farbe des Morgengrauens. Jedes Mal, wenn ich die Klinge hebe, flüstere ich laut: „Für die, die uns nicht sehen können, aber die Klingen tragen.“ Die Feinde dieser Nacht sind die Dunkelheit, die sie tragen, und die Angst, die ich zu stillen suche.
Meine Gedanken kreisen um die Frage, die jedes Herz in einem Krieg befragt: Wird der Sieg über das Böse auch einen Sieg über die Schatten meiner Seele bringen? Ich weiß, dass jeder Schlacht, jedes Opfer ein Schritt ist, der mich näher an die Wahrheit führt – die Wahrheit, die nur in der Tat des Klangs der Klinge gefunden werden kann. Das Ende meiner Reise mag uns noch verborgen sein, doch ich fühle, dass mein Herz in der Klinge brennt, wenn ich die Klinge hebe, die mir die Wahrheit verrät.
